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miércoles, 19 de agosto de 2009

TIEMPO MUERTO

Matamos el tiempo en vez de disfrutarlo,

le ponemos precio sin pensar que nada

puede devolvernos el que hemos perdido.

La vida se escurre de entre nuestras manos

como arena fina mientras peleamos,

mientras nos odiamos en lugar de amarnos.

La envidia, los celos, el rencor, son cuervos

que arrancan los ojos con que nos miramos

y el tiempo se pudre y apesta su paso

cuando muere solo sin un triste abrazo.

¡Qué solos estamos mientras nos odiamos!

y Cronos sonríe contando los pasos

con que nos perdemos en vez de encontrarnos.

Y un día nos vemos vacios y secos

escurriendo a ciegas la postrera gota

de la cantimplora que otrora llenamos

en el espejismo de nuestro recuerdo.


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