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lunes, 28 de diciembre de 2015

SALTO MORTAL

Siento un goteo, pringoso, repulsivo,
una sangria de pus y sangre infecta,
un entrecruce de dagas ponzoñosas,
un aquelarre de insultos y miserias.

Nuestras campanas redoblan a rebato
mientras chirrian las puertas del infierno,
en las mazmorras se afilan los cuchillos
y en los altares crepitan los inciensos.

Son los clarines que anuncian más festejos,
tarde de toros sin publico en la gradas,
tercio de puyas capote y banderillas,
mientras los diestros empuñan sus espadas.

Y abandono la arena de un portazo,
doy un salto mortal por la escalera
y me lanzo a la calle de la vida
con los ojos pletoricos de nada,
 arañando el pellejo de la noche,
sorteando visiones y fantasmas,
arrastrando la vida por los suelos
disputando a las ratas sus cloacas.

domingo, 27 de diciembre de 2015

POEMAS

Hay poemas, encaje de bolillo y poemas vómito de escopeta, poemas prematuros y poemas alumbrados con forceps. Los poemas son pájaros de fuego o Ícaros de hielo y algunos son como corrientes de lava cuyo transcurso por el alma dejan galerias insondables. Cada poema es un acto de amor, por eso cada vez hay menos poetas, por eso, nadie como la mujer para engendrar poesía. Cuando se apague el último poeta, se habrá extinguido para siempre la luz de la esperanza.

sábado, 26 de diciembre de 2015

VIEJA RAPOSA

  
 Y cerraste los ojos
para no ver las llamas de mi ira
para encajar el golpe
para tragarte de un sorbo la ignominia.

Y humillaste la frente
Para fajar los puñales de mi furia
Para buscar refugio
En el negro silencio de la huida

Pero no habrá una sima
Donde puedas verter tanto veneno
Ni una guarida
Donde poder escapar de los infiernos

No habrá un arroyo
Que te entregue sus aguas cristalinas
Solo los charcos 
Se abrirían a tu lengua viperina

Yo te maldigo
Y maldigo tu nombre y  tu linaje
Vieja raposa
Asaltante de placidos corrales
Zorra encelada
Carroñera, traidora y malasangre.

Shemirramis




domingo, 13 de diciembre de 2015

CUANDO LLEGUE MAÑANA

  
Cuando llegue mañana
me encontrará tirado en el portal de la esperanza
con las manos vacías
y la resaca de una noche aciaga

Cuando llegue mañana
me encontrará envuelto en mis orines
apestando al sudor del sufrimiento
que emanan mis heridas

Cuando llegue mañana
la niebla seguirá ocultando el cielo
y un frio tenebroso
desgarrará las pieles de mi alma...
me arrastraré en silencio
y tomaré el camino hacia el infierno
vomitando recuerdos
vaciando el crisol de mi pasado
 entre luces y de sueños.

martes, 8 de diciembre de 2015

TENEBROSAS HOGUERAS



  "Llega un momento en que el cielo es tan cetrino
que no sabes si es de día o es de noche,
las calles son túneles opacos que conducen  la nada
y caminas como un zombi hacia el abismo
respirando amenazas".

Los relojes se atoran
y vagas arrastrando  terrores,
salpicando tinieblas,
el vacío te envuelve y te succiona
con su espira siniestra.

Te cruzas con seres devorados
por las fauces del miedo,
fantasmas que vocean desgajados
tenebrosas esquelas
y cantan adorando a sus demonios
avivando la hoguera,
esa hoguera que abrasa tu mirada
con sus llamas dantescas.

Y reptas sin saber donde te arrastras
en tu égida incierta,
mas no puedes huir de tus mazmorras
ni romper las cadenas.
Los ruidos distorsionan tu cerebro
y  ensordecen tu alma,
y te arrastras mendigando una sonrisa
pero el todo es la nada
y sientes los zarpazos de la muerte
arañarte la espalda.

De repente, el suelo se desgaja
y te lamen las llamas ,
el teléfono golpea los portones
sacudiéndote el alma,
la voz de la esperanza te ilumina
con su luz tan amada …
                                  -¡Vuelva a casa, por dios, no seas niño!-
….aun te queda un mañana.

viernes, 4 de diciembre de 2015

LA PALABRA VIOLADA

"La palabra...  esa hembra preñada y deseada. violada y lapidada"

 Nadie nos robará la palabra
 aunque nos tapen la boca,
aunque nos unzan grilletes.
aunque nos corten la lengua.

Siempre podremos hablar con la mirada, 
con las manos, con los gestos 
con el mas oscuro de los silencios.
o con el grito que estalla los vitriales

La palabra es el eco de los siglos
la herencia no testada,
 la sangre derramada por la historia,
la bruja ajusticiada 
por los turbios censores de la prensa
y la telebasura.

La palabra es ovulo y esperma
semilla y sementera
el canto de los pajaros de fuego
que pueblan las ideas
el verbo transitivo que se encarna
y nos redime el alma.