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jueves, 7 de octubre de 2010

DEBAJO DEL PUENTE


Bajo el puente de la vida aúlla el viento


los carámbanos nos golpean la cabeza


y crece la corriente.


Una corriente hedionda que lo arrastra todo


y que amenaza también con arrastrarnos.   

       


El quinqué parpadea moribundo


agotando el aceite,


las ratas se impacientan y se agrupan


reclamando su parte


pero no quedan sobras.


Nos miran con los ojos inyectados en sangre


pero ya nada importa.



Las tinieblas atacan


y la luna se bate en retirada


a lo lejos se escuchan sirenas


aullar despavoridas.


El frio afila sus cuchillos chispeantes


y Caronte recoge su cosecha.


mientras los cuervos graznan profecías.



Apenas nos aguantan los parpados en vela


y las campanas tañen a rebato


no hay que dormir, hay que velar la guardia


porque esta noche no tiene madrugada.

















































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