Me siento como hoja seca
arrastrada por el viento
que vuela hasta las estrellas
o se arrastra por los suelos.
Hoja de otoño marchito
que cruje muerta de miedo
mientras la lluvia la empapa
y lastra su último vuelo.
Más sé que en la rama parda
que fue mi cuna hace un tiempo
germinaran nuevos brotes
y nacerán frutos nuevos
y que pasado el invierno
las ninfas y los vencejos
recogerán mis recuerdos
entre las hierbas del suelo
y diluida en la savia
ascenderé por el tronco
para volver a la vida
verde, con brillos de oro
cuando el rocío refleje
la luz del sol en mis poros.
Juanmaromo
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